Existe-t-il  un endroit plus idéal que le bord de l’eau pour s’abandonner à la rêverie ? _  Je le pense, mais près d’une rivière, où l’eau y ondule doucement …. Au bord de la mer  le bruit des vagues accompagné parfois du cri des mouettes, est un spectacle toujours renouvelé, stimulant, vivifiant qui pour moi ne m’incite pas à la rêverie …Prima

 

 

 

 

J'aurai rêvé ma vie à l'instar des rivières

Vivant en même temps la source et l'océan

Sans pouvoir me fixer même un mince moment

Entre le mont, la plaine et les plages dernières.

 

Suis-je ici, suis-je là? Mes rives coutumières

Changent de part et d'autre et me laissent errant.

Suis-je l'eau qui s'en va, le nageur descendant

Plein de trouble pour tout ce qu'il laissa derrière?

 

Ou serais-je plutôt sans même le savoir

Celui qui dans la nuit n'a plus que la ressource

De chercher l'océan du côté de la source

Puisqu'est derrière lui le meilleur de l'espoir?

 

 

                                                     Jules Supervielle  ( 1884 – 1960 )

                                                     (  Oublieuse mémoire

 

 

  Quelques notes sur l’auteur  

 D’un père béarnais et d’une mère originaire du pays Basque, Jules Supervielle est né à Montevideo en 1884, il fit ses études au lycée Janson-de-Sailly à Paris tout en effectuant de nombreux voyages en Uruguay. Le 2 août 1939 il s’embarquera à l’île de Groix à destination de Montevideo où il restera jusqu’en 1946 y défendant les couleurs de la France.

Il obtiendra en 1955, le grand Prix de littérature de l’Académie française.

Mort à Paris en 1960, il sera inhumé au cimetière d’Oloron-Sainte-Marie. Sur sa tombe est écrit : « Ce doit être ici le relais où l'âme change de chevaux... »

 

 

 

Je n’ai pas l’intention de vous retracer ici la carrière politique de ce grand poète chilien que fut  Pablo Neruda  ( 1904 – 1973 ) lequel sous la présidence de Gabriel Gonzales Videla publiera, le 27 novembre 1947, une fulminante Lettre intime pour être lue par des millions d’hommes. Accusé de trahison à la patrie, pour sa défense, le 5 janvier 1948, il prononcera son discours J’accuse devant le sénat…. le 5 février 1948, les tribunaux ayant ordonné sa détention Pablo Neruda vivra caché, changeant souvent de domicile, pendant un peu plus d’un an, avant de quitter le Chili et d’y revenir en 1952.

 Ce sera donc durant sa clandestinité qu’il écrivit son  chef-d’œuvre, l’œuvre maîtresse  de la poésie latino-américaine de notre temps : Canto General  ( Chant Général ), une vaste fresque épique en  15 chants, 231 poèmes et plus de 15.000 vers.

 La première édition fut publiée au Mexique en 1950. Dès sa publication ce livre fut commenté dans tous les pays de langues espagnoles et amplement traduit.

Prima

 

 

 

 

 

 

C’était l’automne du raisin.

La treille en grand nombre tremblait.

Les grappes blanches et voilées

givraient la douceur de leurs doigts

et les raisins noirs emplissaient

leurs petites mamelles rondes

d’un fleuve secret, circulaire.

Le maître, un artisan, un homme

aux longs traits maigre, me lisait

le pâle livre que la terre

consacre aux jours crépusculaires.

Sa bonté connaissait le fruit,

la branche-mère et le travail

laissant à l’arbre qu’il élague

sa forme nue, galbe de coupe.

Il parlait avec les chevaux

comme avec d’immenses enfants :

dans ses pas marchaient les cinq chats

et les chiens de sa maisonnée,

les uns lents et l’échine ronde,

les autres courant follement

sous la froidure des pêchers.

Il connaissait chaque rameau

des arbres, chaque cicatrice,

et sa voix sage m’instruisait

tout en caressant les chevaux.

 

                       Pablo Neruda  ( 1904 - 1973 )

                                 Le fugitif 1948

                                 Chant général 

 

 

 

 

 

En 1868, des poètes amoureux de l’art, appartenant à la mouvance parnassienne décident de se retrouver tous les mois autour d’un repas afin de maintenir la cohésion du groupe, mais ce n’est qu’en 1872 que  Henri Fantin-Latour ( 1836 – 1904 ) fit poser ces poètes pour ce tableau " Un coin de table "  conservé au musée d’Orsay.

 

 

 

Tes dix-huit ans réfractaires à l'amitié, à la malveillance, à la sottise des poètes de Paris ainsi qu'au ronronnement d'abeille stérile de ta famille ardennaise un peu folle, tu as bien fait de les éparpiller aux vents du large, de les jeter sous le couteau de leur précoce guillotine. Tu as eu raison d'abandonner le boulevard des paresseux, les estaminets des pisse-lyres, pour l'enfer des bêtes, pour le commerce des rusés et le bonjour des simples.

 Cet élan absurde du corps et de l'âme, ce boulet de canon qui atteint sa cible en la faisant éclater, oui, c'est bien là la vie d'un homme! On ne peut pas, au sortir de l'enfance, indéfiniment étrangler son prochain. Si les volcans changent peu de place, leur lave parcourt le grand vide du monde et lui apporte des vertus qui chantent dans ses plaies.

 Tu as bien fait de partir, Arthur Rimbaud! Nous sommes quelques-uns à croire sans preuve le bonheur possible avec toi.  

         

                                                           René Char ( 1907 – 1988 )

                                                           Recueil : Fureur et mystère

 

 

Quelques notes sur l’auteur :

 

Né à l’Isle-sur-Sorgue en 1907, René Char adhère à 22 ans au mouvement surréaliste qu’il quittera en 1934 après avoir signé un recueil en commun avec Eluard et Breton. Son œuvre sera désormais celle d’un solitaire et d’un homme d’action, en 1937 il dédiera son  Placard pour un chemin des écoliers aux enfants massacrés d’Espagne.

 

Résistant, sous le nom de guerre capitaine Alexandre, il s’opposa à la publication de ses œuvres pendant la guerre, il se consacra pourtant sans cesse à la poésie qu’il définit comme «  la parole du plus haut silence « 

 

René Char décédé à Paris en 1988, fut le poète de la révolte et de la liberté.

 

 

 

 

 

 

OUI, je sais que ça peut surprendre...mais nous sommes bien en Bretagne...!

 

Nous avions fait une belle promenade , visité une pépinière sous un ciel bleu, quand sur le chemin du retour, aux alentours de 16 heures, nous fûmes surprises par une grosse pluie d’orage sous un ciel devenu noir, bien noir…. Mais grande fut la récompense quand le ciel redevenu clément nous offrit un magnifique arc-en-ciel.   Prima

 

  Ce n'était pas une tempête.... mais une bonne averse qui précéda cet arc-en-ciel !!!

 

 

 

 

 

L'orage s'amoncèle et pèse sur la dune

Dont le flanc sablonneux se dresse comme un mur.

Par instants, le soleil y darde un faisceau dur

De rayons plus blafards qu'un blême éclat de lune.

 

Les éclairs redoublés tonnent dans l'ombre brune.

Le pêcheur lutte et cherche en vain un abri sûr.

Bondissant en fureur par l'océan obscur,

L'âpre rafale hurle et harcèle la hune.

 

Les femmes, sur le port, dans le tourbillon noir,

Gémissent, implorant une lueur d'espoir...

Et la tempête tord le haillon qui les couvre.

 

Tout s'effondre, chaos, gouffre torrentiel !

Sur le croulant déluge, alors, voici que s'ouvre

En sa courbe irisée un splendide arc-en-ciel

 

                        Jules Breton (  1827 - 1906  )

 

 

 

Quelques notes sur l’auteur :

                                              

 

 

 

… et pour moi ce sera une pause pour la durée des vacances…. Voire un peu plus   À bientôt     Prima

 

 

 

 

Deuxième promenade

 

La mer donne l'écume et la terre le sable.

L'or se mêle à l'argent dans les plis du flot vert.

J'entends le bruit que fait l'éther infranchissable,

Bruit immense et lointain, de silence couvert.

 

Un enfant chante auprès de la mer qui murmure.

Rien n'est grand, ni petit. Vous avez mis, mon Dieu,

Sur la création et sur la créature

Les mêmes astres d'or et le même ciel bleu.

 

Notre sort est chétif ; nos visions sont belles.

L'esprit saisit le corps et l'enlève au grand jour.

L'homme est un point qui vole avec deux grandes ailes,

Dont l'une est la pensée et dont l'autre est l'amour.

 

Sérénité de tout ! majesté ! force et grâce !

La voile rentre au port et les oiseaux aux nids.

Tout va se reposer, et j'entends dans l'espace

Palpiter vaguement des baisers infinis.

 

Le vent courbe les joncs sur le rocher superbe,

Et de l'enfant qui chante il emporte la voix.

O vent ! que vous courbez à la fois de brins d'herbe !

Et que vous emportez de chansons à la fois !

 

                          Victor Hugo ( 1802 - 1885 )